Mond über Beton

Ein diffuses Gefühl der Bedrohung geht um im 'Neuen Zentrum Kreuzberg', dem berüchtigten Betonkoloss am Kottbusser Tor. Julia Rothenburgs Romanfiguren, so unterschiedlich sie selbst und ihre Geschichten sind, fühlen sich verbunden mit diesem Ort - und beschließen, sich zu wehren.

Klappentext:

Zwölf Etagen Stahl umarmen das Kottbusser Tor, wo das Herz aus Beton seit Anfang der Siebziger in unruhigem Takt schlägt. Gefährlich sei der Kotti, schreibt die Presse, ein sozialer Brennpunkt, Drogenumschlagplatz. Hier, im Gebäuderiegel Neues Zentrum Kreuzberg, leben Mutlu, Baris, Aylin, Stanca, Marianne und Günther. Ihre Geschichten, eine Chronik persönlicher Schicksalsschläge, sind eng verwoben mit dem Leben des Viertels. Als Stanca eines Nachts einen schrecklichen Fund macht und Mutlus Söhne ins Drogenmilieu abzurutschen drohen, bildet sich eine Bürgerwehr. Unbemerkt bleibt dabei eine ganz andere, allumfassende Gefahr, die im Verborgenen an einem eigenen Ende schreibt.Julia Rothenburg erschafft empathische Porträts ihrer Figuren, die jede für sich um eine selbstbestimmte Existenz kämpfen. Ein Bild urbaner Vielstimmigkeit entsteht, das auf Risse hinweist, die einzelne Leben und eine ganze Gemeinschaft auseinanderbrechen lassen können.

Leseprobe:

Da sitzen sie, die kleinen Gangster, und trinken Capri-Sonne. Es ist Frühling. Die Muskelshirts schlackern amKörper. Das sieht sie ja sogar von hier. Es ist viel zu kalt.Alle vier haben ihre Caps ins Gesicht gezogen. Ab undzu springt einer auf, fuchtelt vor den anderen herum.Die Stimmen hallen über den ganzen Kanal. Aylin hatsie schon von weitem gehört, da stand sie noch bei denSchwänen, die Plastiktüte fest umklammert, damit dieSchwäne bloß nicht denken, dass da was für sie drin seinkönnte.Aylin beschleunigt ihren Schritt, viel zu lange hat sie hierrumgestanden. Seit ihrer Kindheit schon kriegt sie dennicht los, diesen sinnlosen Drang, sich an Details aufzuhalten: riesige Schwanenfüße, die auf dem Boden rumwatscheln.Das Essen in der Tüte wird kalt.Laut kieksen die Stimmen, sie hört dazwischen BuraksKinderstimme, auch aus der Entfernung, sie sticht hervorwie die komplett weiße Kleidung von diesem Marcel, derauch immer bei der Gruppe abhängt. Genauso ein Assi-Kind wie die anderen.V on außen verschwimmen die vier zu einer Einheit.Sie denkt schon seit Jahren, dass Onkel Mutlu mal härterdurchgreifen sollte. Das bisschen Handyverbot. Nichtdass sie wüsste, was da jetzt noch helfen könnte. Sie weißja selbst, dass Burak eigentlich ein hoffnungsloser Fall ist. Hat andauernd geflennt, als er klein war. Man musste ihm nur sein Spielzeug wegnehmen. Hat auch geheult, wenn sie gegangen ist. Geh nicht, Aylin, geh nicht. Traumatisiert, hatte Marianne gesagt. Aber das war doch erst später. Vor dem mit Hilal hat der noch viel mehr geheult als hinterher. Hinterher: große feuchte Kinderaugen, aber oft stumm. Zumindest als sie ihm das erklärt hat, ihm und Baris, weil Onkel Mutlu es ja nicht konnte. Onkel Mutlu, der ebenfalls stumm war, danebensaß, dann hinausging, die Tür zuknallte. Da zuckten sie zusammen, die Jungs. Noch größere Kinderaugen. Und sie saß allein im Wohnzimmer mit diesen Kinderköpfen, Raspelhaare hatten die beiden damals, weich wie Fell, passte fast in die Hand hinein, so ein Kinderkopf, mit dieser kleinen Einbuchtung hinten.Schuld an dem ganzen Geheule war natürlich Marianne.Die ganzen deutschen Märchen sind ja voll von Kindern,die von ihren Eltern allein gelassen werden. Da war Ma -rianne erbarmungslos, die hat sie trotzdem vorgelesen.Einmal hat Marianne dann selbst angefangen zu heulen.Natürlich hat sie so getan, als würde sie nicht heulen, hateinfach weitergelesen, mit diesem Bruch in der Stimme,feuchter Spucke und Rotze zwischen den Wörtern. Daswar nicht zu ertragen. Ich mach, hatte Aylin gesagt, dabeiist sie echt mies im Vorlesen. Sie erinnert sich genau anden Moment, wie peinlich das war, das schwere Buch aufden Knien, ein deutsches Märchenbuch, und die Wörterviel zu klein für ihre Augen, weil sie ja eigentlich eineBrille braucht. Aber musste dann halt.